"Я Вам пишу, чего же боле..."

[Лисёнок]

стих...(не мой)
есть много на свете садов
с листвою в зеленый янтарь,
есть много в них разных плодов -
попробуй, насобирай.
и сок по губам до пупа,
и сладость, и мед, и вино…
есть мир, где не ждали меня
хоть создан он мною давно.
лежит за порогами дней,
ночует, где травы мягки
и гонит ветрами коней
в мои одичалые дни.
там все благодать и покой,
там нету ни ссор, ни войны,
там мертвые тени зимы
растаяли и потекли.
я вижу его иногда,
стучусь в заколоченный храм,
но милостыню у дверей
мне батюшка грустный подал.
промолвил: не стоит входить
туда где несчастье и боль.
постой и вперед оглянись,
вчерашние книги открой.
на первой странице прочтешь
о том, как горели мосты
и словно из небытия
из пепла тянулись цветы.
о том, что прочтешь на второй
ни слова, молчок, никому…
на третьей ты будешь живой
и мертвый один к одному…
а дальше…?! нахмуренный лоб,
шаги уплывают в туман…
я крикнул - а дальше, отец!
он руку в прощаньи поднял:
а дальше - расскажешь мне сам,
когда хоть немного поймешь -
нет сада, что сам ты создал,
нет веры, что сам не принес.
(с)