Стреляют пушки, пулеметы.
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат по всюду трупов горы,
И танки смертоносным клином
Сметают мирные заборы.
А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой.
Вот это понимаю, Праздник!,
Не то что, блин, 8 марта...
